Todos veíamos al rey desnudo pero él no parecía darse cuenta de que lo estaba. Hasta hoy. Hasta hace unos días. Ya está, ya es consciente de que todo frente a lo que se crecía le ha vencido y la decrepitud hace mella en su cuerpo.
No solo está desnudo sino también el antaño primoroso luce ahora enjuto, consumido, enteco. No le queda nada de la luz que le llevó a lo más alto. Su encanto para ilusionarlas, su determinación para encandilarlos, ¿dónde quedaron?
Aparece en declaraciones solemnes intentando disimular lo imposible. Ha escondido a su mujer pero no dejan de aparecer burdas revelaciones de los más cercanos, complots de los que le precedieron, cuqueros arribistas, macaqueros, soquetes de medio pelo.
Se indigna porque nos limosnea y no le damos las gracias, no nos postramos presurosos, no le tiramos salvas, no nos entregamos cual plumbago blanco, añil. ¡Desagradecidos!
Nos entrega sin pena a sus hijos, ansía calmar nuestra sed, distraernos, olvidar sus miserias para reinar tranquilo. Hijos tiene muchos. Pobres, que no conocen al padre, o tal vez, no quieren ver cómo es su padre. Condenó al legista, ahora pone en el cadalso a la enseñante, la envía a Arga a sacrificarse en vano. Nada servirá. Él obtendrá redención. Ella, el olvido.
Desconocemos quién será el psicopompo que le acompañe en su sirat particular.
No le lloraremos.
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Los hechos son los hechos, independientemente de los sentimientos, deseos, esperanzas o miedos de los hombres.